Не пишутся ни проза, ни стихи.
И даже письма требуют ответа.
Под слой из страха, пепла и трухи
Доносятся дурацкие советы.
Они жужжат и кружатся вокруг,
Но не приносят капли облегченья.
И даже друг (мой самый близкий друг)
Никак не может разогнать смятенье.
Оно давно в душе моей живет
И требует все время на съеденье
Ту часть души, что тихо, но поет,
Которую не выел червь сомненья.
Чего боюсь и чем угнетена,
Я вам сказать, пожалуй, не сумею.
Но точно знаю, что душа больна,
А оболочка тянется за нею.
АМИ